Сон


… Я не знаю, кто он.
И не знаю, за кого он принимает меня.
Мы идем с ним рядом по широкому проспекту незнакомого мне города.
Я не знаю, что мы значим в жизни друг для друга, но мне с ним хорошо и правильно, как не бывало ни с кем другим.
И единственное, чего я боюсь, - что он вдруг повернется, оставит меня и уйдет прочь. Почему-то я знаю, что он может это сделать.
Он не смотрит в мою сторону. Мне хочется окликнуть его, заглянуть в глаза, но я не могу вспомнить имя. Я отстаю на шаг, смотрю ему в затылок – настойчиво и в то же время беспомощно.
Словно почувствовав взгляд, он оборачивается:
- Артур! Не теряйся!
И я откуда-то знаю, что это мое имя, хотя обычно меня зовут не так. Но это – правильное.
Я понимаю, что вижу чужой сон. Понимаю это отчетливо всякий раз, когда в нем оказываюсь. Но я не ощущаю себя здесь чужим.
И пусть в это время кто-то смотрит мои сны – на здоровье. Не нужны они мне. Вот там я всегда чужой, не на месте. Не та жизнь мне выпала в лотерее судьбы, и сны в ней не те. Не мои.
А эти – мои. Из настоящей жизни. Той, которая мне не досталась.
Я не могу видеть их всякий раз, когда захочется. Наверное, так надо, иначе я вовсе отказался бы просыпаться. И не могу проснуться в этой, правильной, жизни. Я всегда возвращаюсь обратно. Не хочу сейчас вспоминать, что там за жизнь и кто я в ней. Мне вполне достаточно ощущения, что там всё не то - и не так.
Но почему-то иногда мне достаются эти кусочки счастья.
Я не знаю, зачем и кому это нужно – дразнить меня несбыточной мечтой, милосердие это или садизм. Это мой наркотик. Жизнь за дозу – я понимаю, как такое может быть.
Я не решаюсь взять его за руку. Мне этого очень хочется, но он не любит подобных сантиментов. Он оттолкнет меня, воззрится удивленно, и я исчезну, меня выкинет отсюда, из этого чудесного сна. Я это помню, значит, так бывало. Нет, я не стану рисковать.
… Море. Солнечные блики на волнах. Он сидит на берегу, мечтательно смотрит вдаль, улыбается – но не мне. Что я для него? Он даже не вспоминает, что я тоже здесь, думает о чем-то своем. Я не решаюсь пошевелиться, не хочу напоминать о своем присутствии – чтобы не прогнал. Он не догадывается, что значит для меня – быть с ним. Быть в этом мире. Быть самим собой – настоящим.
Наконец он выныривает из своих грез. Замечает меня. Прищуривается. Ждет чего-то.
Я вспоминаю – памятью того, кто живет эту жизнь вместо меня – что должен передать ему привет от сестры. Моей сестры, о которой я помню только имя – и то, что она в него влюблена.
В ответ на мои слова он резко оборачивается, зло бросает:
- Может быть, она решила, что непременно выйдет за меня замуж?!
Мне нечего ответить. Я молча смотрю на него.
Не дождавшись ответа, он фыркает:
- Или это ты замуж за меня метишь?
Я не знаю, кто мы друг для друга. Это не мой сон. Но я мучительно краснею и не смею поднять взгляд, словно он задел за живое. Видимо, так оно и есть.
Я не могу знать, любит ли его тот, в чьем сне я медленно поднимаю голову, бесконечную вечность набираюсь решимости увидеть в выражении его лица свой приговор.
Но я люблю его. Я, настоящий. Я, которого нет без этого мира. Но без него – этого мира тоже для меня нет.
Он насмехается надо мной. Определенно насмехается. Предлагать замуж – мальчишке? Так не бывает. Даже в этом мире. В волшебном мире моих грез.
Но это – единственная формула союза любви, известная человечеству.
И если так не бывает, значит, этот мир – неправильный.
Даже этот мир.
Я смотрю на него почти с ненавистью. Ну почему, почему он не может понять?! Ведь он же – самый-самый… он должен, непременно должен быть самым-самым, если я люблю его…
Он тихо хмыкает, разворачивается и уходит.
Солнце меркнет. Мир распадается на куски – медленно, безмолвно.
Мир моих снов, который держался на нем.
Нет, не так. На моих чувствах к нему.

… И лишь спустя целую вечность раздается грохот.
Снова светло. Яркий свет безжалостно врывается в окно, заполняя комнату.
На часах – половина четвертого. Несмотря на свет, я знаю – сейчас ночь.
- Катя, ты почему не в школе?
Какая может быть школа ночью? И почему – Катя?
Я натягиваю одеяло на голову. Это не мой мир. Не моя жизнь.
Не трогайте меня. Только не трогайте. Меня не должно здесь быть, я не знаю, как я сюда попал. И если смогу сейчас снова заснуть, у меня появится шанс проснуться там, где я должен быть, где мне место. Я не стану больше рваться в мир моей мечты, его теперь нет. Но – пусть будет хотя бы тот мир, где я всегда жил. Только не этот. Не могу я быть – Катей…
Чья-то рука сдергивает с моей головы одеяло. В другой руке – заляпанные кроссовки. Те самые, в которых я был с ним у моря. Я долго их разглядывал тогда, прежде чем смог посмотреть в лицо ему. Чистые они были.
- Где тебя в них носило? Откуда такая грязь?
Не может быть. Это не мой мир. Я его не помню.
Оставьте меня. Я должен вернуться. Это не мой сон…